Jóvenes

Buenas...

Voy a confesar algo: doy clases en la universidad, o sea, deporte de aventura, alto riesgo.

Terminadas las clases y delante de una buena cena, comentaba el otro día a mis amigos cuánto ha bajado el nivel del alumnado (o ESO creo yo). Me quejaba amargamente de la falta de actitud y escaso compromiso de la mayoría del alumnado con su carrera académica (en mi caso, Biología). Mis interlocutores no daban crédito. Se supone que uno va a la universidad porque quiere y le gusta, no para seguir comiéndose la sopa boba entre cuatro paredes. En fin, nada nuevo. Esto nos llevó a reflexionar sobre la juventud y sus acciones (mala señal, o ya somos viejos o nos sentimos viejos, que es peor). Al final acordamos que la cosa pinta mal, los jóvenes cada vez son más niños aunque se esfuercen en demostrar lo contrario adoptando actitudes que no les corresponden. Supongo que andan perdidos, buscándose a sí mismos y a alguien que los guíe entre la niebla de estos tiempos tan alocados.

Viene todo eso a cuento porque uno de los asistentes a la cena me ha escrito para comentarme un suceso paranormal relacionado con la conversación mantenida acerca de la juventud. Lo anómalo del caso tiene dos vertientes: en primer lugar porque sucede en un tren que marcha bien y sin retraso (¡!), y en segundo lugar porque demuestra que existen jóvenes que piensan, hablan sin escupir y muestran respeto a los demás y a sí mismos. En fin, ahí va la anécdota, tal y como me lo han contado:

“Te cuento lo que me sucedió en el tren camino de Barcelona, hace un par de días. Me senté con tres chicas jóvenes, a punto de entrar en la universidad, majas y más bien guapas. Y ahora viene lo anormal, por inusual. Tres chicas hablando durante más de una hora, de sus cosas, de chicos, de su visita a Barcelona, un poco de la universidad, …. Durante más de una hora no escuché ni un" tía" o "tío", ni "esto es una mierda", ni un "hijo de puta", ni ninguna otra de las lindezas que son tan habituales. Antes de apearme les felicité por el buen rato que me habían hecho pasar.”

La anécdota termina aquí. Me quedo con las ganas de saber la cara que se les quedo a estas chicas después de recibir los elogios. ¿Se sorprendieron? ¿Alucinaron? Se lo he preguntado a mi amigo. Si me lo cuenta, os lo cuento.

Es que yo soy del Athletic!

El juramento no escrito de los "botiguers" dice que nunca en la vida se tiene que dejar la "botiga" desatendida. Esto, en la Costa Brava, se lleva hasta su extremo ya que la temporada es corta y los turistas cada vez gastan menos. Viene esto a cuento porque un colega mío, descendiente de una estirpe de "botiguers" condenada a cien años de soledad detrás del mostrador, se partió la espalda trasteando en su huerto. La vertebra atacó a traición y a traición pinzó el nervio ciático. El resultado fueron tres días en cama sin más movimiento que el de sus parpados aleteando incrédulos ante el panorama: tres días con la “botiga” desatendida! Por suerte, la familia echó una mano y movilizó sus efectivos para que el accidente sólo tuviera consecuencias en el maltrecho ego del enfermo. Ayer lo visité. Lo ha pasado mal pero podía ser peor. Un régimen de Voltaren y de inyecciones diarias de antiinflamatorios ha obrado el milagro. Le pregunté cómo andaba y si realmente le dolía tanto como su aspecto proclamaba.

- Duele sí, pero es que yo soy del Athletic! - respondió animado.

Toda una declaración de principios. Y es que para un vasco, o no vasco, ser del Athletic trasciende lo meramente deportivo y entra en el campo de lo personal. Ser del Athletic no es una afición, es una filosofía de vida, una actitud frente al desasosiego. Aunque soy culé (y no pienso cambiar aunque se empeñe el propio Barça) no me vendría mal un poco de ese virus de Lezama que te entra por la vena después del primer “txikito”. Aupa Athlétic! Ánimo Edu!

Anorexia

Leo con preocupación que el número de adolescentes que sufren problemas de anorexia aumenta día a día. Sin duda es un problema de difícil solución y una tragedia enorme si te ocurre en casa. Para todas esas chicas preocupadas obsesivamente por su figura y su talla de pantalón les dejo una imagen, que dicen que vale más que mil palabras. Les recomiendo que la lleven consigo y siempre que les entren ganas de provocarse el vómito le echen un vistazo. Creo que les puede beneficiar saber que no son las únicas que tienen un problema con la dieta.

ahí va,

El hombre y la Tierra. Fauna ibérica: la hiena.

No tengo palabras. Por si las necesitais os remito a la columna de Manuel Vicent en "El País" (11/02/2007, justo un mes antes de la foto) y con un título que lo dice todo (Hiena). Os lo añado debajo para que os divirtais y asusteis a partes iguales. Manuel Vicent, Maestro y vidente.

Hiena
MANUEL VICENT

EL PAÍS - Última - 11-02-2007

Por su abrigo con cuello de marta cibelina, por sus finas alhajas y por su pelo blanco con reflejos azules, a simple vista nadie diría que no es una gran dama, si además viene de una estirpe con cuatro generaciones que ya se duchaban todos los días. Esta señora trata por todos los medios de que la buena educación que ha recibido continúe en los vástagos de su familia. A los nietos les enseña a manejar el cuchillo y el tenedor en la mesa, a usar la servilleta, a dar las gracias, a pedir las cosas por favor. Si algún niño pronuncia en su presencia una palabra malsonante, lo amenaza con llevarlo al cuarto de baño para fregarle la lengua con un estropajo, si bien nunca lleva a cabo este castigo porque en el fondo es una abuela demasiado tierna. Con sus amigas, que también estudiaron como ella en el colegio de las Irlandesas, se reúne muchas tardes en un salón de té del barrio de Salamanca para hablar de simplezas mientras toman canutillos de nata, aunque ella prefiere la tartaleta de fresas, su dulce favorito. Cómo este ser tan afable puede transformarse en una hiena, es un caso de licantropía, difícil de comprender. No obstante, este hecho se ha dado a la vista de todo el mundo hace unos días en Madrid. Sucedió cuando esta señora, junto con sus amigas, acudió a la manifestación contra el gobierno socialista montada por el Foro de Ermua y el Partido Popular con el pretexto del terrorismo. Rodeada de banderas nacionales y de pancartas con consignas terribles llegó un momento en que a esta señora, sin que nadie se lo explique, comenzó a crecerle pelo duro por todos los poros de su rostro, se le afilaron sus mandíbulas hasta formar un hocico agudo y de pronto su cabeza, que emergía por el cuello del abrigo de pieles, adquirió el perfil de una hiena. En ese instante se puso a vomitar insultos feroces contra el presidente Zapatero. Iba del brazo de sus amigas y azuzada por el fragor de la multitud sus gritos ya desgañitados semejaban simples ladridos, que finalmente fueron orquestados por el himno nacional. Excitada por los discursos de la tribuna, su cabeza conservó el aspecto de hiena aun después de que la manifestación se disolviera. Pero al término del acto ella y sus amigas se reunieron en el salón de té y pidieron los dulces consabidos. Cuando la señora dio el primer bocado a la tartaleta de fresa su rostro perdió de repente el pelo duro que lo cubría por completo. Sólo por la virtud de este pastel se dulcificó el color de sus mejillas y se convirtió de nuevo en la adorable abuelita de todos los días.

¿Dónde está Wally?

Wally está en el hospital. Unos desconocidos le propinaron una paliza por llevar mochila, jersey a rayas y bufanda roja (sólo roja).

cenando con los amigos

El pasado sábado estuve cenando con unos amigos en un restaurante de la Costa Brava. Yo, que he nacido allí, ya no me dejo sorprender por el paisaje, habituado como estoy a la arena, el salitre y el azul intenso que lo domina todo. Mis amigos, no tan acostumbrados a estos detalles, saboreaban sus platos entre murmullos de admiración por la escenografía y, sobretodo, por nuestra indiferencia ante la exuberancia natural que nos acompañaba. A veces, desearía haber nacido lejos de aquí, en un lugar lejano donde el mar fuera sólo un nombre o un sueño. Esto me permitiría vivir de nuevo una primera vez: la primera zambullida, el vaivén solemne del oleaje, el olor verde y profundo de las algas abandonadas, la rugosidad insultante de la arena bajo los pies, el azote del viento a primera hora de la mañana... Sin embargo para mí ya es tarde. He vivido esto y mucho más. Ahora sólo espero poder adiestrar a mis hijos en este disfrute. Ellos todavía son vírgenes en emociones y para ellos "tot estar per fer i tot és possible".

Para Pau, Sandra y Ramón, compañeros de experiencias y emociones.

El saben aquel...

De camino a casa venía escuchando al Frigorífico despotricando como un poseso, como siempre. Cuando llegue, me voy directo al federico a por una cerveza.

(un homenaje al Maestro Eugenio. Si levantase la cabeza...)

En forma

De joven solía acudir al gimnasio para ponerme en forma. Entre barras y mancuernas aprendí que la repetición forzada hasta la extenuación doblegaba el músculo y lo obligaba a crecer. Hoy, ya retirado de estos menesteres, he descubierto una forma más sutil de ponerse en forma y llegar al trabajo con las pilas puestas y el instinto acerado. La receta es simple: levantarse pronto y beberse dos vasos de agua en ayunas. Después, escuchar la COPE en dos tandas de 5 minutos (separadas por 10 minutos de respiraciones profundas ya que el sobreentreno es peligroso) y, acabado este ejercicio, leerse dos artículos de opinión de Libertad Digital, a palo seco y sin más hidratación que el sudor frio que acompaña la lectura. Les prometo que si siguen esta receta durante dos semanas, en el trabajo no les reconocerán. Su instinto asesino, su agudeza mental y su perspectiva en el negocio les haran prosperar. Les prometo que a su lado, el Dr. House será como Chiquito de la Calzada. Eso sí, no se asusten cuando se miren al espejo.

Continuem de dol

Doncs sí, continuem de dol. Com no amb els temps que corren? No ens volen, no ens respecten, i segur que ens envidien.

Em faig gran i cada vegada tolero menys segons quines collonades. Ja n'estic fart de callar i acotar el cap per la por que ens tanquin la botigueta. Els catalans no ens hem pogut desprendre mai del nostre passat botiguer, del "síndrome del Sr. Esteve". Si no ens respectem nosaltres mateixos, com volem que ens respectin els altres. En la vida arriba un punt que t'has de mullar, pel que sents, pel que estimes, pel que respectes.

Des d'aquí una abraçada d'ànim i recolçament a les germanes Puig Antich (després de veure "Salvador" he entès moltes coses), a l'Oleguer, a en Joel Joan, a la gent que, sabent idiomes, escull el català i "no baixa del burro" com la majoria (entre els que m'incloc), a tanta i tanta gent...

Avui m'he aixecat inquiet...segueixo complint el que em vaig proposar per aquest 2007, no callar-me res, no sigui que fermenti a dins i els àcids em corroeixin el cor.

Au, això es queda aquí.

De luto

Hoy estamos de luto. Ayer por la noche murió Ryszard Kapuscinski, un maestro del periodismo y un escritor irrepetible. Para los que hayan cometido el descuido de no leer ninguna de sus obras, vaya desde aquí una colleja amable. Prueben con "Ebano", "El emperador" o su reciente "Viajes con Heródoto". Después de leer alguna de estas maravillas comprenderan mejor nuestro mundo y quizás a sí mismos.

Más información en:
http://www.kapuscinski.hg.pl/ (en polaco, ideal para polacos...i catalans)
http://es.wikipedia.org/wiki/Ryszard_Kapu%C5%9Bci%C5%84ski

Conversaciones al vuelo

Tengo la manía de escuchar las conversaciones de la gente. A veces, pilladas al vuelo, surgen frases memorables o expresiones que, fuera de contexto, hieren como puñales. Ahí van un par:

"La factura era excesiva. Creyó que me tragaría esos precios y me lo tragué yo a él."
(en la terraza de un cafè en la Costa Brava, Agosto 2006)

"Al principio me intimidaba. !La puta tenía un cacho corazón! Esto no es un corazón, joé! esto es un músculo! (sic)
(un marido refiriéndose a su mujer, en cualquier calle de Girona, Agosto 2006)

Propuestas para el 2007

Para este año me he propuesto no callarme nada.
Es lo más difícil que se me ocurrió.

Una frase

"Lee mucho, piensa más y no te creas nunca a nadie"
B. Eguiguren
Maestro amigo y filósofo anónimo (y él sin saberlo)

La Santísima Trinidad

Creo modestamente que he resuelto el problema de la Santísima Trinidad. Un mismo Dios bajo tres formas diferentes: Tom Waits, Miles Davis i Keith Richards.

Fer-se gran

Un es fa gran el dia que s'adona que els seus pares no són més que persones senzilles que han fet el que han pogut i que han patit les mateixes decepcions i misèries que hom pot experimentar. Adonar-se que el pare o la mare han anat trampejant per la vida, sacrificant les seves il·lusions davant l'atzar de la realitat és un dels cops més violents que poden sacsejar la nostra consciència. Desposseïts de la disfressa d'herois amb la que la infantesa els vesteix, els pares adquireixen, de sobte, l'etiqueta de pobra gent.

La lucecita de El Pardo

Dicen los que lo vivieron que la lucecita de El Pardo era el símbolo que representaba la vigilancia constante del régimen franquista. Uno se imaginaba a Franco velando, día y noche, para mantener la sacrosanta unidad de España y mimar hasta la obsesión su reserva espiritual de Occidente. Para mi, más propenso al romanticismo, esa lucecita creo que se debía al aura de las almas arrebatadas al despuntar el alba, que vagaban por El Pardo buscando reposo, o quizás venganza. Estoy buscando algún testigo que me confirme si la famosa lucecita se movía. Sería la prueba irrefutable de que cada noche erraba por las frias estancias del Palacio.