LA CIENCIA EN ESPAÑA NO NECESITA TIJERAS...

Este "post" se suma a la iniciativa de Javi Pelaez en su Aldea Irreductible contra el recorte en el presupuesto de I+D. Sé que llego un poco tarde (se tenía que colgar ayer) pero espero que no se tenga en cuenta.

Desde hace ya varios años los científicos de este país andan con la mosca tras la oreja porque aunque el gobierno y sus mandamases se llenan la boca con palabras como cienca, innovación, desarrollo, biotecnología, fuga de cerebros, etc., la triste realidad es que el lema de Marià Alemany sigue vigente ("Investigar en España es llorar", Edicions de la Universitat de Barcelona, ISBN 84-8338-000-5). Aunque en los últimos años han aparecido algunos brotes verdes (presupuestos ligeramente aumentados, nuevos centros de investigación, fichajes estrella, nuevas convocatorias de becas y proyectos), éstos no han sido suficientes para ponernos a la altura de las grandes potencias aunque ha permitido un cierto desahogo y un aire de esperanza que reconfortaba a todos los que estamos en el negocio. No estaría de más que quién mande se dé un paseo por Dinamarca, Suecia, Alemania, etc. para darse cuenta que estamos muy lejos de la excelencia (por supuesto no cito EE.UU., Reino Unido o Japón). Por otra parte, es conocido que lo que no falta es capital humano ya que desde siempre el becario español ha sido muy buscado por su alta responsabilidad, capacidad de trabajo y buenas luces. Lo que falta, Señores, es planificación, estrategia, atrevimiento, responsabilidad y confianza en nuestros científicos. No pedimos por pedir, no protestamos por protestar.

Por si esto fuera poco, nos salen ahora que con la que está cayendo no se puede aumentar el presupuesto en I+D y que se tiene que ahorrar de donde sea. Bien. Ahora veremos cuántos buenos investigadores se quedan sin sueldo y cuántos buenos proyectos sin financiación. Pronto se podrá asistir a una nueva fuga de cerebros, esta vez irrecuperable. En el extranjero ya se están frotando las manos.

De todas formas quizás somos nosotros los que andamos equivocados y la "I+D" no significa "Investigación y Desarrollo" sinó "Infantería y Defensa". A esos sí que no les bajan el presupuesto. ¿Alguién ha oído quejarse a algún militar?

Recomendaciones en caso de Gripe A

Un par de recomendaciones para casos de Gripe A recogidas en el memorando publicado "on line" por la Asociación Nacional de Hipocondriacos Paranoicos (ANHP):

- Si su hija/hijo tiene síntomas de Gripe A (fiebre, tos, dolor de garganta, mucosidad variable, dolores musculares,…) no espere a confirmar el diagnóstico o a descartarlo. Métala/o en la ducha, rocíela/o con gasolina y préndale fuego. Se ahorrará trabajo, la discriminación de los vecinos y, por supuesto, el contagio.

- Si sospecha que su hija/hijo puede haber contagiado a sus compañeros de escuela, no pierda el tiempo. Acuda a la escuela y préndale fuego a la clase con todos los niños dentro. Evitará males mayores y la expansión de la epidemia. Si llega después de la hora del recreo no se la juegue, prenda fuego a toda la escuela. Espere fuera por si se escapa alguien y remate a todo bicho viviente que salga corriendo.

- Vaya a su casa y rocíe con gasolina todo lo que su hija/hijo haya tocado. Si esta mañana le ha dado un beso, rocíese usted mismo y préndase fuego. Es la única forma de acabar con el virus y con su propia estupidez.

Si creen que exagero, esperen unos días. No menosprecien a la raza humana.

El Catalizador (The Manolita's Gate)

Según la Wiquipedia un catalizador es "una sustancia (compuesto o elemento) capaz de acelerar (catalizador positivo) o retardar (catalizador negativo o inhibidor) una reacción química, permaneciendo éste mismo inalterado (no se consume durante la reacción)".

De catalizador puede catalogarse lo que ha hecho nuestra querida Doña durante los últimos meses. Ella sola, pese a los achaques de la edad que casi la llevan a la tumba a principios del verano, ha conseguido revolver las mentes y conciencias que dormían tranquilas en un pequeño pueblecito de la Costa Brava. Desde su fonda virtual esta señora ha conseguido abollar todo un Ayuntamiento armada sólo con su sentido del humor y fina ironía. Ella no lo reconocerá nunca pero sus sátiras con doble sentido han hundido la flota municipal, demasiado cargada de doble moral e hipocresía de "pa sucat amb oli". Sin mover un dedo más que para teclear en su viejo ordenador, Doña Manolita ha conseguido despertar a los tranquilos transeúntes de Castell-Platja d'Aro (un subproducto del ocio dominguero con ínfulas de Marbella catalana) y denunciar que el emperador andaba desnudo y que quién más denunciaba era quién más pecaba. Echen un vistazo a su blog, lean un poco sus colgajos, administren su tiempo y sentido común y verán que, entre líneas y risotadas, lo que denuncia no es nuevo. Podemos encontrarlo en cualquier esquina, en cualquier casa, en cualquier Ayuntamiento. Se llama mezquindad y no perdona ni a los de Esquerra.

Estos días la Doña recibe innumerables visitas. Algunas deseadas, otras indeseables. Los mismos que le negaban el saludo antes del verano ahora le ríen las gracias. Antes era una vieja mosca cojonera, ahora es el azote de los corruptos. Saben que su poder es ilimitado y allí andan, mendigando parabienes e invitándola a manjares envenenados. Creo que ella, protegida por su edad y su rocosa compañera, está meditando la venganza. Sigue y seguirá siendo una mosca cojonera, mande quién mande el próximo día 17.

Que viva muchos años!

Portátiles en Primaria

La tribu anda revuelta con una propuesta del Gobierno para que los niños de Primaria dispongan de un ordenador portátil. Algunos ya argumentan que esta medida nos situará en vanguardia de la innovación docente a nivel mundial y que, en pleno siglo XXI, no podemos confiar en que nuestros hijos aprendan según qué cosas en viejos libros y manuales obsoletos.

Aun a riesgo de ser catalogado de carca, conservador, anticuado o, lo que es peor, de facha irredento, mi humilde opinión es que la medida impulsada por el Gobierno es un solemne disparate. Según tengo entendido, en España (y Catalunya) la educación primaria se alarga desde los 6 hasta los 12 años y se estructura en tres ciclos de dos cursos cada uno. Según la Wiquipedia la Educación Primaria debe "asegurar la correcta alfabetización, es decir, enseñar a leer, escribir, cálculo básico y algunos de los conceptos culturales considerados imprescindibles. Su finalidad es proporcionar a todos los alumnos una formación común que haga posible el desarrollo de las capacidades individuales motrices, de equilibrio personal; de relación y de actuación social con la adquisición de los elementos básicos culturales; los aprendizajes relativos mencionados anteriormente." En esta formación básica hay dos actores que son clave: los profesores y la família (sí, sí, los padres y madres). Sin estos dos elementos todo el sistema fracasa aunque traigan Windows y antivirus de fábrica. En este terreno pues, un ordenador poco puede decir. No cabe duda que facilitará según qué tareas, pero nunca consolidará conocimientos. Una frase que leí no se donde lo describe perfectamente: "Los ordenadores son buenos esclavos, pero malos maestros".

Creo pues que el Gobierno se ahorraría bastante dinero si fuese capaz de convencer a los chicos (y a sus padres) que el mejor portátil ya lo llevan en la cabeza: se llama cerebro y ni se queda sin batería ni pita en los aeropuertos.

En el parque

Ayer fui a correr un rato para aliviar el estrés y bajar la barriga. Decidí un recorrido suave y salí decidido. Media hora después llegué a un parque donde me esperaban mi mujer, mis dos hijos y mi suegra. Cuando llegué los niños estaban correteando felices mientras madre e hija hablaban de sus cosas sentadas en un banco. Uno de los mayores columpios estaba ocupado por una pandilla de chicos entre los 12 y los 14 años. Estaban encaramados en la estructura, holgazaneando como es deber en estas fechas veraniegas mientras comían golosinas y bebían refrescos a placer. Nada que objetar claro, están en su derecho. Mis hijos se distraían en otros menesteres y la presencia de los mayores no impedía su disfrute. Al poco rato, la manada decidió que ya estaba bien de tanto parque y tanta cháchara y en un plis-plas cogieron sus bicicletas para disponer la marcha. Mi suegra se percató que ninguno de los chavales hacía el mínimo esfuerzo por recoger toda la basura acumulada bajo el columpio, básicamente latas de refrescos, papeles y envoltorios diversos. En un arranque propio de otras épocas se dirigió (con educación) a alguno de los chicos para recriminarles su actitud y pedirles (por favor) que recogieran su basura y la depositaran en la papelera (a 3 metros de donde ellos estaban). Silencios, risitas y frases sin sentido fueron las únicas respuestas. Mi mujer se solidarizó con su madre y se unió a la protesta. Yo me lo miraba todo absorto, quizás conociendo ya de antemano como iba a acabar el asunto y no sabiendo cómo comportarme. Al final, mi mujer y mi suegra tuvieron que recoger todos los residuos mientras la manada se alejaba pedaleando y jaleando irónicamente. Yo no supe qué hacer. No se me ocurrió nada que no fuese violento. Opté por el silencio. Sin embargo, me sorprendió el argumento (falaz) que esgrimió el macho alfa de la manada para justificar su actitud:

- Así damos trabajo a los basureros, que si no, no tendrían nada que recoger-, declaraba sonriendo por lo bajini.

Mi sorpresa era mayúscula ¿Cómo un chaval de apenas trece años puede ya tener tan claro su futuro y procurarse, sin él saberlo, material con el que trabajar cuando sus padres se harten de su incapacidad académica? Porque díganme: ¿Qué otra alternativa le queda a este subproducto de nuestra sociedad que recoger la mierda que ésta genera?

Disculpen la interrupción

Reencarnación

Hoy, más que nunca, espero que esto de la reencarnación no sea un cuento.

Dencanse en paz. Se lo merece.

PostData: Cada vez tengo más claro que sólo se mueren las buenas personas. Los hijos de puta no se mueren nunca. ¿Serà que la mala leche es cardioprotectora? Valentí Fuster tendría que investigar sobre eso...

Los hombres pájaro han vuelto (para quedarse)

MARS ATTACKS!!

Han llegado. Hoy ya ocupan buena parte del Campus. Tengo su nave nodriza justo delante de mi oficina. La veo desde la ventana. El movimiento es constante. No se están quietos, hormiguean sin descanso. ¿Qué estarán tramando?

Cuando llegaron lo hicieron tímidamente. Ofrecieron su ayuda y se mostraron modestos y complacientes. — No teneis por qué preocuparos! Venimos a colaborar, nunca a competir! —Dijo su Comandante en Jefe, el poderoso R2B2.

Hoy dominan el cotarro. Nada se mueve sin su permiso. Están construyendo un campamento a pocos kilómetros de aquí. La tecnología más avanzada, los guerreros más feroces, los edificios más modernos. Todo diseñado para que se sientan cómodos, para que trabajen a gusto, para que alimenten su ego y su estatus con las mejores instalaciones.

Nada queda para los indígenas que levantaron el poblado. No hay dinero para los mediocres, ni compasión para los ingenuos. Dentro de poco sólo existirá una raza, la de los triunfadores. Brillará sobre nuestras cabezas su tótem emblemático, esa serpiente enroscada en el cetro griego. Los demás nos conformaremos con las sobras, investigaremos con lo puesto, resistiremos entre las ruinas. Quizás persistamos en nuestras ideas, quizás no. Probablemente mutaremos como lo hicieron nuestros antepasados. Nos convertiremos en sucedáneos de lo que somos, en cadáveres con bata y sin futuro. Finalmente moriremos, olvidados y sin recuerdo. Nadie se acordará de aquéllos estúpidos que se enfrentaron a los Colonos. En la Historia no hay lugar para los perdedores.

Pues eso, perdón!

¿Perdón o permiso?

Reflexiones acerca de la Final perfecta

Mañana el Athletic Club de Bilbao se enfrenta al F.C. Barcelona en la Final de la Copa del Rey. No deja de ser paradójico que se arme tanto revuelo cuando ambos equipos (o al menos los países a los que dicen representar) reniegan tanto de España como de su Rey. Pero bueno, a veces es necesario embrancarse en extrañas batallas para que la reivindicación tenga altavoces.

Hablaba de la final perfecta. Así lo creo. Si el Barça tiene que perder la Copa ¿Con qué mejor equipo que el Athlétic? Si pierden los del Bilbao ¿con qué mejor equipo que el Barça? Los dos equipos se quieren y se respetan y entre las aficiones se despierta una simpatía y un buen rollo fuera de toda duda. Supongo que esto entronca con las reivindicaciones (no futbolísticas) de uno y otro bando y que me gustaría destacar aquí.

Aunque tanto vascos como catalanes nos sentimos diferentes, la manera en cómo vivimos esta singularidad es fundamental para entender lo que nos pasa (y lo que no nos pasa). Los vascos en general, y los de Bilbao en particular, no sólo se sienten diferentes sino que se lo creen hasta las últimas consecuencias. Esa, y no otra, es su razón de ser y viven de acuerdo a ello. Los catalanes, en cambio, aunque también nos sentimos diferentes no nos lo creemos. Andamos esquizofrénicos con el corazón catalán y la cabeza en todas partes. Queremos que nos entiendan y nos reconozcan, que nos acepten y nos inviten a sus fiestas. Como esto no pasa, tendemos a la depresión y al lloriqueo infantil con el agravante que las lágrimas nos empañan el sentido del ridículo. A los vascos les importa tres “pipermorroa” que los quieran o los acepten. Ya tienen bastante con sus “gatzatu”, su “txiquitos” y su Athleti.

Resumiendolo todo en una frase: “A veces es mejor pedir perdón que pedir permiso”. Por todo lo dicho no cabe duda que los vascos prefieren la primera opción mientras que los catalanes optan por la segunda. Así nos va. Cuando negociamos con el Gobierno de las Españas (sea del color que sea) a los vascos los dan por imposibles, a los catalanes nos toman por idiotas.

Volviendo al fútbol: espero que por una vez el Barça no pida permiso. Que arranque la copa, que la gane como sea. Ya tendremos tiempo para disculparnos con nuestros hermanos de sangre. Ellos sí lo entenderán.

Ultimatum a la Tierra

Ayer en "El Periódico", Steven Green, un especialista en el tema OVNI, aseguraba que los extraterrestres nos han visitado e intentado contactar con nosotros pero que, agobiados como estamos, hemos hecho oídos sordos a sus llamadas. Ayer, sin embargo, uno de ellos gritó de tal manera que nadie pudo desentenderse. El avistamiento se produjo en Londres pero toda la tierra se dio por enterada.
KLAATU BARADA NITKO!

H1N1? NO, M2B6!!

Recomendaciones en tiempos de gripe

Anda la gente psicótica con lo de la gripe porcina y las posibilidades de contagio. Las farmacias se llenan de adultos que, dominados por un miedo irracional, se comportan como niños. Piden mascarillas y antivirales (el famoso Tamiflu) para protegerse pero descuidan su sentido común. Por tanto, ahí van algunos apuntes prácticos.

1) Que quede claro que los antivirales no son vacunas y, por tanto no impiden el contagio. Además, el Tamiflu no es muy útil ni contra éste ni contra el virus para el que fue creado (el H5N1 causante de la gripe aviar. ¿Recuerdan?). Eso sí, si la crisis se lo permite, inviertan en acciones de Roche.

2) Las mascarillas protegen del contagio cuando se está en contacto directo con una persona infectada porque impiden que las gotas microscópicas que éste expele (al estornudar, toser o respirar) sean inhaladas. Sin embargo, la propia OMS advierte que su uso debe ser el correcto y que su utilidad en espacios abiertos no está demostrada (ver recomendaciones de la OMS). Por tanto, el hecho que ayer en el Bernabéu fuesen varios los que llevasen mascarilla no se debió al riesgo de contagio sinó a la precaución de no mancharse con la baba que caía al ver el juego del Barça.

3) En tercer y último lugar. Recuerden que la mejor vacuna es siempre una buena dosis del patógeno (si está atenuado mejor). Sepan pues que la mejor manera de prepararse contra la gripe porcina es, precisamente, contraerla ahora que todavía es leve. ¿Quién sabe qué ocurrirá en otoño? Quizás el virus mute (tiene esta manía) y se convierta en un asesino despiadado como su antepasado del 1918. La famosa gripe española también pasó por dos fases, una primera leve (en primavera) y una segunda letal (en otoño). Por tanto: !No se protejan! !Fuera mascarillas! !Respiren hondo! !Sorban los mocos al primero que pase! Sólo así se asegurarán de no pillar la gripe porcina que vendrá en otoño y que será, esa sí, mortal. O mejor !Lean, coño, lean! !Infórmense! !Estudien! Así sabrán de primera mano cuando hay que tener miedo, cuando ser valientes, cuando hay que reír y cuando hay que llorar. Que no se lo tengan que decir en el Telediario.

El virus asesino

Se acaban de confirmar los peores pronósticos. Roïters acaba de difundir un comunicado en el que informa de treinta nuevas muertes en México asociadas al virus de la gripe porcina, el ya famoso A(H1N1). Estos nuevos positivos corresponden a treinta de los cincuenta y un cadáveres de mujeres que fueron exhumados de una fosa común en Ciudad Juarez el martes pasado. Ante el temor de que las víctimas estuviesen infectadas por el virus de la gripe que ronda por los alrededores, las autoridades sanitarias decidieron realizar las pruebas confirmatorias a los cadáveres exhumados, resultando positivas treinta de las cincuenta y un muestras analizadas. No ha trascendido si las víctimas, antes de ser violadas y ejecutadas, estornudaron en la caras de sus asesinos o de si éstos llevaban pasamontañas. En todo caso, las autoridades han recomendado prudencia y que se tomen las medidas de higiene necesarias.

Pues eso, prudencia. Y sobre todo mucho miedo.

OINK, OINK, ATCHÍSSSSS!

La epidemia de gripe porcina no perdona.

La muerte y su puta madre

Paracetamor

Una amiga mía tiene la mala costumbre de remover las conciencias. Es cooperante y una vez al año coge el hatillo y se marcha a Etiopía a echar una mano. La última vez, hace un par de meses, se nos fue al Tigray, una de las regiones etíopes más pobres, para adecentar el Hospital de Wukro. Éste hospital es el único en la región para una población de 100.000 habitantes y ¿saben lo más sorprendente? Sólo hay 40 camas ocupadas de un total de 120. ¿Salud de hierro? ¿Dieta sana que protege de las enfermedades? ¡Por supuesto que no! Pobreza extrema, desnutrición y enfermedades por doquier. Sin embargo sólo un tercio de las camas ocupadas. ¿Quieren saber por qué? Muy sencillo, aquí todo el mundo tiene que pagarse el tratamiento mientras dura la estancia y, claro, con la crisis mundial no está el horno para bollos. Poco importa que los parásitos te recorran los intestinos, la tuberculosis no te deje respirar o el tracoma te ciegue a ti o a los tuyos. No hay dinero y sin dinero no hay ni tratamiento, ni cama ni hospital. Así andan, así sobreviven (o no).

Sólo un dato más. Durante su estancia, mi amiga tuvo la brillante idea de sustituir el Apiretal diario que les daban a los huérfanos que acudían al hospital por Mirinda diluida en agua. Se dió cuenta que los chavales sólo acudían en busca de atención. No necesitaban antipiréticos, sólo cariño. Sustituyó el paracetamol por paracetamor.

Ayer mi hijo de seis años insistió en probar su primera Fanta. Yo no cedía y el insistió. Al final se tomó un par de sorbos y dejó el resto. Yo no dejaba de pensar en las dosis que podían salir de los 300 ml que sobraron. Trescientos mililitros, diluidos a la mitad dan unas 600 dosis, 600 niños contentos como unas pascuas. Y rodeándolo todo el puto desierto etíope.

Quieren saber más, echen una ojeada a la página de Ángel Olaran (Angeles de Wukro).

Los alumnos muertos

Los buenos médicos lo son por sus pacientes muertos.
Los buenos profesores lo son por sus alumnos suspendidos.

Los médicos se nutren y se aprovechan de aquéllos pacientes que han muerto en sus manos. Esta experiencia, frustrante y sin consuelo posible, enriquece su formación con un "plus" que no tendrían de tener un expediente intachable en cuanto el "debe" y el "haber". Sólo después de pasar por estos tragos, se disfruta plenamente de aquéllos pacientes desahuciados que han devuelto a la vida.

Los profesores tienen el deber de aprovecharse de aquéllos alumnos a los que han suspendido. En contra de la opinión general, el profesor también se frustra con el suspenso pero desde otro punto de vista. Se plantea qué ha fallado, por qué el mensaje no ha calado, cómo sus palabras se han tergiversado y perdido por el camino. Sólo después de pasar por estos tragos, incontables estos días, el buen profesor puede disfrutar plenamente de aprobar con nota a un alumno desahuciado.

En ambos casos sin embargo no debemos olvidar lo siguiente: quién muere es el paciente, quien suspende es el alumno. El médico y el profesor sólo certifican, nunca alientan ni provocan.